Pensar que viajamos dentro de una máquina que pesa toneladas, que se eleva y vuela. Aunque estadísticamente hay más posibilidades de sufrir un accidente de coche que uno de avión, la latencia de la muerte, la fragilidad evidente a diez mil pies de altura, no deja de conmoverme y recordarme una obviedad: este viaje, este …
No sé escribir cartas de amor, así que te voy a escribir un libro. Un ensayo, o unas memorias, o un no sé qué. Me preocupa el tiempo, o la constatación del tiempo, del poco tiempo que nos queda. No el tiempo de los relojes ni el de las manecillas. Ni siquiera el de la …
La memoria es un laberinto con un monstruo en el centro. O en alguna esquina, escondido, esperando. Vi al monstruo consumir a la madre de mi padre despacio, saboreando cada recuerdo que disolvía en el ácido gástrico de su vientre. Ahora que conoce el sabor de mi familia, nos olfatea, acechándonos a mí, a mi …